端午节的风，从鄂东的农村吹来，越过千山万水，带着湿润的泥土气息和竹叶的清香，轻轻叩开了我千里之外的家门。当那个熟悉的包裹递到手中时，我知道，那是九十三岁老母亲寄来的牵挂。拆开包装，几分钟后，浓郁的粽香便从厨房袅袅升起，瞬间填满了整个房间。这不仅仅是一顿口福，更是绝对的幸福——那种装在心里、笑在脸上、吃到嘴里的幸福。

　　剥开青绿的粽叶，露出晶莹剔透的糯米，红豆、绿豆、芝麻、腊肉、鲜肉……馅料丰富得让人惊叹。咬上一口，软糯咸香，那是妈妈的味道，是岁月沉淀下来的甘甜。嘴里嚼着粽子，心里却是甜甜的，又泛着阵阵酸楚。九十多岁的高龄，本该是颐养天年的年纪，可妈妈却依然在为我们操劳。这份沉甸甸的爱，让身为儿女的我们，既感到无比幸福，又深感不安。

　　我们兄弟姐妹七人，像七只羽翼渐丰的鸟儿，在父母的托举下飞向了四面八方。参军、上学、工作，一个个成家立业，并小有成就。可这一切的背后，是爸爸妈妈在鄂东农村的日夜辛劳。他们把我们一个个送出去，却把孤独和衰老留给了自己。两位老人一直守着老家的旧屋，偶尔到儿女家住几天，也总不肯长住，嘴上念叨着“不给儿女们添麻烦”。近点的儿女还能隔三差五回去看看，像我们这些生活在千里之外的，只能盼着过年，或是老人生日，才能匆匆回去送上祝福。

　      2010年端午节前几天，爸爸远游仙乡，留下了妈妈独自守着故土。从那以后，妈妈更是不出门了。一来是岁月不饶人，走不动了；二来是故土难离，那里有爸爸的气息，有她一辈子的记忆。可妈妈的心，却从未停止过对儿女们的牵挂。尽管岁数越来越大，但她总也歇不下来，整天琢磨着还能给儿女们点什么。

　　老家的屋前屋后，是成片的竹林。每年春天，妈妈总要去捡些竹叶，一片片洗净、处理、储存起来，只为了端午包粽子。她还在院子里种了几块菜地，红薯、土豆、南瓜、豆角、茄子、黄瓜、辣椒、莴笋、香葱、油菜、蒜苔……到了收获时节，她就通知离家近的儿女回家拿菜。那些新鲜的、水灵灵的蔬菜，带着晨露和阳光的味道，是绝对环保的馈赠。她还腌制酸菜、晒制干菜，挖竹笋剥皮、焯水、晒成笋干，寄给远方的我们。这些老家的特产，是妈妈的味道，是无论走多远都能唤醒味蕾的乡愁。

　　今年端午节前几天，妈妈又开始张罗包粽子了。她让近处的儿女回家帮忙，听二弟弟说，足足包了四百多个。儿女及孙辈，人人有份。近的送上门，远的用顺丰快递寄出。头天寄出来，我第二天就收到了。这哪里是粽子？这分明是妈妈用九十三年的光阴，为我们熬煮的一锅浓情。

我迫不及待地拆封，开火蒸煮。几分钟后，粽香就从厨房飘出来了，嘴馋了，心醉了。那香气里，有春天的竹叶，有夏日的糯米，有秋天的红豆，有冬日的腊肉，更有妈妈日复一日的期盼与守望。我仿佛看到妈妈坐在老屋的门槛上，戴着老花镜，用颤抖却熟练的手，将一片粽叶卷成漏斗，填入糯米，压实，缠线，打结。每一个动作，都倾注了她对儿女的思念；每一个粽子，都包裹着她说不出口的牵挂。

　　我们总以为，幸福是功成名就，是锦衣玉食，是远方的风景。可直到今天，当我在异乡的厨房里，捧着妈妈寄来的粽子，才真正明白：幸福，是九十三岁的母亲还在为你包粽子；幸福，是无论走多远，总有一根线牵着你，线的另一端，是老家那盏不灭的灯；幸福，是吃到嘴里、甜在心里、笑在脸上的那种踏实与温暖。

　　这粽香，是人间至味。它不昂贵，却无价；它不张扬，却深沉。它让我想起小时候，妈妈在灶台前忙碌的身影；想起爸爸在田埂上擦汗的笑容；想起兄弟姐妹围坐一桌，争抢粽子的喧闹。那些日子，虽然清贫，却充满了爱。如今，爸爸不在了，可妈妈还在，这份爱就还在，这份幸福就还在。

         我细细咀嚼着粽子，泪水不知不觉模糊了双眼。妈妈，您知道吗？寄给我的这些粽子，我舍不得一次吃完。我把它们放进冰箱，像珍藏宝贝一样。每吃一个，就像您陪在我们身边一次。您总说“不给儿女添麻烦”，可您知道吗？您能健康地活着，能为我们包粽子，就是我们最大的福气。我们不嫌您麻烦，我们只怕您太累。　　

　　窗外的风还在吹，粽香还在飘。我拿起手机，拨通了老家的电话。电话那头，传来妈妈熟悉而苍老的声音：“粽子收到了吗？好吃吗？”我笑着说：“收到了，妈，特别好吃，是我们这辈子吃过最好吃的粽子。”电话那头，传来妈妈欣慰的笑声。那笑声，像春风拂过竹林，像阳光洒在老屋的瓦片上，温暖了整个端午节。

　　九十三岁母亲的粽香，是人间至味的幸福。这幸福，装在心里，笑在脸上，吃到嘴里，融进血液，刻进骨髓。它告诉我们：无论走多远，无论飞多高，总有一份爱，在原地等你；总有一种滋味，让你泪流满面；总有一个地方，叫老家；总有一个人，叫妈妈。

　　愿时光慢些走，愿妈妈健康长寿。愿这粽香，年年端午，岁岁飘香。愿我们都能在这份至味的幸福里，学会珍惜，学会感恩，学会在忙碌的生活中，停下脚步，回头看看那盏为我们亮着的灯，尝尝那口为我们留着的甜。

　　这，就是幸福的滋味。